intervalo ou... fim?

tears by henn art

o nada.

picture by Philippus

escrever é abrir uma porta para lado nenhum

quem escreve chega ao nada de si próprio

os que lêem ficam a saber os nadas escondidos

nas palavras


então para que escrever?

porque, para lá do mergulho no vazio

da palavra

abaixo. muito abaixo. corre um rio

by 1bluecanoe

silencioso e frio

e a alma. agora. água congelada. branca

esconde-se da história

e atinge-se o absoluto e ansiado

não fazer parte de nada

dos tempos ou do Tempo.

A culpa é de Mateso. :)

Mateso do a Artemus lá teve a gentileza de me escolher para um prémio. Bondade dela. :)

Ainda um dia me há-de dizer porquê... Muito Obrigada!

Bem isto tem sempre regras. Desta vou tentar cumprir.

- deverá ser atribuido só a mulheres: (que feministas! lol)

- copiar o prémio e colar no seu blog- fazer referência do meu nome e colocar o endereço do meu blog

- presentear seis Mulheres cujos blogs sejam uma inspiração para si

- deixar um comentário nesses blogs para que saibam que ganharam o prémio

- Cantochão

- Bettips

- Fragmentos

- Cidade Sitiada

- Pin Gente

- Era Uma Vez um Girassol

As outras Gentes que desculpem... regras. Bah!


Da primeira parte já escapei.

Vou correr a avisar as outras antes que esqueça.

INTERVALO

DQDinh_lacquan

não se esqueçam que "fumar mata" mas... nascer também.

:)

hoje. rio solto.

depois da queda livre que hoje vivo vou precisar ecrever. seja isso o que for.
passe ou não de um juntar letras a ____ sentir.

pianíssimo

Waiting For You by Renee Jinkins

a espera é um nome enrolado em tempo

tempo velho como manta de avô

a espera tem a medida de quem a vive

de tanto esperar sonho e falo contigo

fiz um poema longo que ainda me entoava ao acordar

"realidade.realidade.realidade...." pianíssimo agora - "realidade.realidade...."

entremeavas compassadamente - "facto.facto.facto"

ao despertar só me sobrara isto. a vizinha abriu-me para o dia

com o som odioso dos sapatos que a fazem parecer um elefante em pontas

tu esfumaste-te. com outro rosto já

facto? mas que facto? se o que tenho não é mais que ilusão

terceira idade da memória de querer. de ser. de desejar

eram só 6.30 da manhã. cedo demais para o banho matinal

tarde demais para readormecer. ficou-me mais um poema por viver.

falta-me um livro

image by Konzerthaus Dortmund

tantos livros já li. quase quantos esqueci. não minto. os livros são como as pessoas que passam por nós. às vezes nem as ouvimos. fixamos o olhar nelas e deixamos correr o fluxo de sons que trazem dentro.

depois despedimo-nos. com pressa e cansaço e seguimos em frente.

sacudindo a cabeça a atirar para fora dela uma vida assim, absurdamente, recebida .
o mesmo fiz. faço. com os livros que me são alheios ao sentir.

abro-o duas três vezes e não me prende mais do que o olhar. é a hora de o por de lado e dizer alto - este fica para a reforma. já está comprado e sempre há-de ser melhor que ler jornais na pastelaria da esquina.

sou esquisita em leitura. ou burra. mais por aí. se não entendo o que leio salto fora.

quero lá saber se o erudito que escreveu aquilo ganhou todos os prémios. quem sabe o nobel mesmo. se não entendo... não está em português.

isto tudo porquê?

ah. é que me faz falta um livro à antiga. escrito a sangue. um livro com as letras mais espessas que todos os aparos de canetas ou teclados de computador.

um livro que...

um livro música que sangre pelo meu diapasão de intensidade. de dor e... a tal palavra que não escrevo.