deus dinheiro

photo by Yuri Bonder

vejo a vida passar. nada me prende os olhos. flutuam

a verdade é um espelho envelhecido

a realidade. essa. invade-me os ouvidos sem nada ter de meu

não me movo. fumo o tempo. deixo que se consuma

só há um nome para os valores de agora. e não o digo

uso-o no essencial. se há resto, segue por outra vida fora

corre-me um rio de raiva. borbulha-me nos sonhos

já nem tu te sobrepões à força do caudal

fujo. escondo-me. como um animal

acossado pelo próprio instinto

fujo. fujo de quê? face ao valor maior eu nada sinto...

poema zero

photo by Pascal Renoux

abre-se o dia

desperto com ele. não me abro

fico em mim. com as palavras

sin.co.padas

hoje o dia abre por ti

fico-me pelo silêncio

aceno uma flor

ao sol

penso-te ______________ pão paz e terra

respiro a manhã. sem ti

abre-se o dia

uma flor

que se desfolha

nas mãos ansiosas do tempo

e uma palavra. não escrita

poema zero

parto toda

toda a vi.da______________ ainda a meio

de saber

o que é real do que vivi

sangue-corrente

Fly by Pnina Evental

solto lastros

rasgo laços

não tenho teias

nas veias

só dou saltos

não dou passos

entro a rir

nas marés cheias

marés limpas

de sargaços

marés minhas

todas braços

todas dedos

que tacteiam

o teu corpo

os teus traços

os teus olhares

que volteiam

como eu danço

nos espaços

que nos cercam

que medeiam

a realidade

do sonho

de que tenho

o cérebro cheio

mais o que quero

o que anseio

para lá dele

e me cobre

como a pele

sê o vento

vem depressa

sê o tempo

que me interessa

não deixo

vidas a meio

redemoínho

foto by Floriana Barbu

hoje não sei palavras femiminas. não. não é isso - hoje não sei palavras de escrever. a maior parte são no feminino e não é o feminino que me enreda.

adormeci num limbo de imagens neutras e sonhei toda a virilidade do mundo numa noite.

escrevo palavras soltas. masculinas. decidi. junte-as quem souber. não estou para isso. não quero. não consigo. hoje. depois da noite que sonhei.

sei escrever -

homem

outono

mar

redemoínho

sexo

volteio

suor

grito

espasmo

beijo

desejo

prazer

cansaço

sono

despertar

recomeço

mergulho

infinito...

ufff!

a ordem é do vosso livre arbítrio.

eu hoje não escrevo. sinto.

quero. é quase outono. e é no outono que eu desperto. saio do calor dormente do verão para este tempo vivo. latejante. incerto. tempo de morrer para renascer. tempo de verbos sem adjectivo.

tempo de ti.

e... paro por aqui.

ricos riscos

foto by R Dichavičius

arrisco por fim sair do escuro

acendo o dia. com o olhar mais velho mas atiçado pela vontade de viver

maior

que a antiga vontade de sair da terra para um espaço qualquer

re.encontro

outro risco. temo. anseio. sei-o

e se não for aquele que conheço?

chegou primeiro a voz. a ironia. o riso subjacente

rostos impermiáveis ao gostar

mais outra gente. sempre. tão um minuto a sós seria bom

arrisco olhar-te bem. dentro dos olhos

deixo-me a alma entrar-lhes. saio arriscada.mente a rir

não piso o risco

olho-o . meço-o

o beijo. esse. peço-o

adolescente a gostar de ser assim

foto by Pascal Renoux

noite

alma em ebulição

alívio da descrença

era verdade aquilo que sentia. posso rir alto. agora. divertida

deito-me. lembro. quero


deixo-te. é o costume. a minha mão estendida...

violência de onda ao Vento

wave-ocean-blue-sea-water-white-foam-photo

manhã. cedo demais para quem se deitou tarde e não pode ainda trabalhar. manhã. cedo demais. ergui-me com violência de onda, da cama onde dormia.

- a tensão ocular. cuidado!- a consciência a querer falar comigo. a consciência. tonta. devia já conhecer-me melhor.

é só o vento. disse à minha cadela que não estava. hábitos.

é o Vento. disse a mim própria e deitei-me depois de olhar as horas.

dormi o quanto pude. depois disso. dormi ao som do vento. das obras. das crianças do jardim infantil que dá para o meu quarto. dormi?

dormi.

image by Finch Yelliott

a tua mão no meu ombro. a minha mão sobre ela - é quanto lembro - a tua angústia - eu vou sair daqui! ninguém aqui me quer. - a tua angústia tinha som da minha. não era a minha.

- não pode. não pode. e eu? não conto?

- contas. mas é a hora de ir.

caminhávamos. um corredor afunilado. um corredor prisão. havia gente atrás. de ti. de mim só tu.

a minha mão sobre a tua. no meu ombro. começou a aquecer. acordei com dor de queimadura. a mão estava erguida na certa direcção.

fora da roupa. exposta. toquei-a. ardia. como se uma febre a tivesse acometido.

àquela mão. à mão que te tocara.

não voltei a dormir.

o que é que foi verdade neste sonho?

eu.

e a tua mão sobre a minha couraça?

falta-me um livro

image by Konzerthaus Dortmund

tantos livros já li. quase quantos esqueci. não minto. os livros são como as pessoas que passam por nós. às vezes nem as ouvimos. fixamos o olhar nelas e deixamos correr o fluxo de sons que trazem dentro.

depois despedimo-nos. com pressa e cansaço e seguimos em frente.

sacudindo a cabeça a atirar para fora dela uma vida assim, absurdamente, recebida .
o mesmo fiz. faço. com os livros que me são alheios ao sentir.

abro-o duas três vezes e não me prende mais do que o olhar. é a hora de o por de lado e dizer alto - este fica para a reforma. já está comprado e sempre há-de ser melhor que ler jornais na pastelaria da esquina.

sou esquisita em leitura. ou burra. mais por aí. se não entendo o que leio salto fora.

quero lá saber se o erudito que escreveu aquilo ganhou todos os prémios. quem sabe o nobel mesmo. se não entendo... não está em português.

isto tudo porquê?

ah. é que me faz falta um livro à antiga. escrito a sangue. um livro com as letras mais espessas que todos os aparos de canetas ou teclados de computador.

um livro que...

um livro música que sangre pelo meu diapasão de intensidade. de dor e... a tal palavra que não escrevo.

estátua de amor

a tartaruga parecia uma estátua antes de eu me afastar. nada a faria mover a não ser a minha ausência.

queria tanto ser como uma tartaruga. antiga. como ela. couraçada. como ela. não saber da palavra amor. nunca ter entendido a palavra sequer. como ela.

mas lembro-me de ti. todos os dias. mesmo assim recuso dizer-escrever de novo, a palavra misteriosa do sofrimento.

do sofrimento sim. nunca amei sem sofrer.

não direi amo-te a mais ninguém. talvez no fim. na hora do último olhar antes do escuro, atire um inaudível grito - AMO-TE!

se te chegar. do longe. um arrepio, sem que haja frio ou brisa, era para ti o grito.

nem assim escutarás a palavra amo-te dita pelos meus lábios. tu ou quem quer que seja.

amo em silêncio. porque sei que o silêncio me ama.

talvez por isso só me atreva a amar-te no sonho. pela noite. com a noite.

mas o sonho é o sonho. e reservo-me o direito de sonhar. até ao fim.


foto de madalena pestana

renascer. no mar.

depois de muito tempo. como se lhe fugisse. fui ver o sítio aonde os rios vão dar.

levei comigo um olhar novo. e todos os contornos foram novos, até o da serra que me viu nascer.

novo. bom é também este regresso breve. como quem chega a casa depois de viajar.

mas as minhas viagens levaram-me a memórias não queridas. ao escuro. ao invernoso desafecto dos rios que me saíram do corpo. como sangue quente.

- lembro ainda - cada vez mais esbatidamente. pudesse eu e esquecia. de vez!

venceram os amigos.

e desaguei no mar. que me acolheu.

é já com um sorriso que hoje escrevo. um sorriso de areia e vento e azul feito.

um sorriso de esperança. a renascer.

foto de madalena pestana