para vós, Amigos. :)

2009 - é Urgente ter Esperança.

INTERVALO

DQDinh_lacquan

não se esqueçam que "fumar mata" mas... nascer também.

:)

egolessness?

o que já não sou é que me fere
_______

um tempo. um saber. uma resposta

_______para tudo

o que me foge


mesmo que presa a ti

_______minha garra de amante


sei que parto

com a velocidade com que o sol

_______se foi


do meu rosto e da terra. hoje

*

nem as crianças me dizem

_______segredos maravilha


que me colem ao ainda por vir

_______

só tu podias devolver-me

a máscara de vida_______que uso

colada à face_______quando estás


só tu podias. podes._______Amigo

_______quererás?

entre perú e sonhos

Tamera Bremer


terminou. cansaço é o que sinto. indizível.

dois dias a sorrir para esperança alheia. repartir alegria armazenada para a ocasião.

dois dias tão infindáveis quanto inevitáveis. mais os anteriores dias a fazer cansar destes, por antecipação.

Natal. não é o teu nascimento, Jesus de Nazaré, o que não me apetece celebrar. sabes que não. é todo o circo que se criou em volta.

saí à rua por uns minutos. os passeios estão pejados de lixo. despojos de banquetes absurdos a apodrecer na calçada. ostentação. até nas sobras.

olho os rostos que se cruzam comigo. os do costume. nenhum olhar tem mais brilho que ontem. nenhuma revolta ou angústia serenou por ter sido Natal. só as contas dos que não são ricos vão ser mais difíceis de gerir ao longo de Janeiro.

aonde foi cair o Amor que pregaste?

talvez numa travessa de porcelana entre bacalhau, perú, sonhos e outras tantas coisas comestíveis.

come-se o Amor que não se sabe dar.


cansei. hoje já sem visitas nem telefonemas posso voltar a ser quem sempre sou - uma vulgar maria madalena que só deseja Paz.

Natal de 1980

e mesmo em ponte

Photo by Steven Higgins

eu voo para ti.

Natal. e hoje?

foto de madalena pestana


Um dia... houve uma cruz para um Verdadeiro Homem.

Bom Natal, Meu Mar!

image by Ed Gordon

do meio da escuridão eu ansiava

_______te

vislumbrava a cor que não sentia

_______ e queria

carcorreei silêncios

fui ninfa de encarnados

e negros fumos nos cabelos

_______ só

art by Eyvind Earle

dei mágicas braçadas _______ em espírito

na tua direcção _______ não te alcancei

fire at sea by john reid

chego tarde ao viver _______ coisa de sempre

mas havia fogo no mar

se eu nadasse mais. um pouco mais

_______ até cair na praia

uma faúlha viva-solta chegaria até mim

_______ se.

hoje. rio solto.

depois da queda livre que hoje vivo vou precisar ecrever. seja isso o que for.
passe ou não de um juntar letras a ____ sentir.

tu vibração de ar

image by timeismonye12 on flickr

mergulho em sombra
fumo um cigarro
expiro o nevoeiro
envolvo nele o rio

nada existe onde estou
nem céu nem sol
nada
o nada
o nada eu

surge um gato do escuro
brilha. brilha
olhou-me? não sei bem

image by alemdag on flickr

sei que uma chama
me atinge a liquidez gelada
fervo
mistura-se o vapor da fervura
ao nevoeiro. acresce-o

eu
cego ou quase

depois volto a olhar

do gato
só um miado doce vibra o ar
a garantir-me que ele esteve ali

silêncio

Tree by NSH 2

vestidos a verde

image by Jacek Lidwin

cubro-me a verde. não de esperança _______ não espero

já é outro o sentir

mostro as rugas à terra _______ olhos nos olhos

confiança de filha na mãe única. de braços sempre abertos

de colo sempre ali

é uma espera longa. a de partir. e eu já não sei ficar

nada me prende

penso - ainda amo. e entristeço. de nada já isso me irá servir

cubro-me a verde _______ erva que o inverno permite sobre a lama

sem cantos de ave. um silêncio nocturno

e faço amor sonhando. como tantos

o outro corpo? nunca o encontrarei pele contra pele

talvez assim _______ na Terra. todo a verde coberto

talvez assim _______ num dia por haver

coisas do Frio

by vricci63 on flickr

a linha recta a apontar infinitos - a distância

esfriou-me o sentir. os afectos congelaram. semelhança de morte

tudo se assemelha quando o inverno vem. as cores. os aromas

as gentes. os gestos. as vestes. as casas vazias ou pejadas

quase sempre geladas. em verdade. de verdades quentes


tu. que me não faltavas. congelaste a distância

do sonho congelado por ti as cataratas líquidas. salgadas

que deveriam correr directamente dos meus olhos para o mar

congelaram

brancas e inúteis porque não servirão a qualquer

primavera por chegar

"bife da vazia"

by Jordi AC

já corre livremente a água pelas encostas.

os animais saem dos abrigos ao primeiro raio de sol. o pão não vem com a chuva. cresce dela.

também é essa a hora de predar. os mais fortes. ou não? os mais astutos. movem-se sorrateiros na esperança de fragilidades outras ou dos outros. são os carníveros. grandes senhores da vida ensanguentada de carne tenra. seja o bife da vazia mal passado ou a ave em voo titubeante que lhes caiu nas garras. num golpe de asa a nunca terminar.

a época da chuva é no entanto boa. lava. lava a mente de se saber tudo isto e disto nos atormentar o sono e embaciar o olhar.

há quem lhes escape. ao abrigo dela. há quem saiba escorregar devagarinho pelas ladeiras de lama ou neve até se afastar. de vez. das enormes bocarras. sempre abertas. prontas a devorar.

só não há água que lave os cantos ensanguentados da boca dos carníveros. o sangue congelou ao escorregar dos beiços salivantes de gula. e mancha de sangue sempre foi uma nódoa difícil de tirar.

dito de costas para ti

now_i_see by Frank Grisdale

viro-me e oiço o vento

não sei nada de mim para além disto - viro costas ao vento!

e é nesse acto que me reinvento para re-existir

eu que morri para tantos. que lhes perdi a conta. ou o conto?

conto não de fadas. de demónios

quem os irá salvar?

encrontrarão sinónimos de si para iludir anónimos ouvintes

sim. sempre haverá


a sorte não nasce com a justiça

fabrica-se pela astúcia de uma mentira lúcida

até parecer___________verdade

estação

vesti-me a rigor para a entrada mágica

do Outono

queria a languidez da morte. prevista ansiada

que todos os anos antecede o gosto

de se renascer

vesti-me a rigor com as cores quentes

feitas de folhas quase a decompor

de frutos deixados no lugar de flores

depois flutuei na beira do rio

folha-eu caída de dentro de mim

sem temores de morte. é isso o outono. a renovação


a chuva não veio. o rio não encheu

serão as estações que estão a mudar?

ou nesta estação que tanto anseei. para a qual me vesti de folhas e frutos

só termino eu?





images by Al Magnus

os Mestres

image by Al Magnus

na infância perdida encontram-se os poetas e os santos


os poetas voam na arte de sonhar alto

num mundo onde se morre de morno desespero

os santos querem ser deuses e sabem que não podem lá chegar

então conformam-se em ser bons ou mártires


e assim, como num jogo e a brincar, nascem os grandes mestres

de sofrer.

onda de rio

foto de madalena pestana


dia de nuvens brancas. um rio que se escurece. maré cheia a ondular a água como se vento houvesse.

arredei-me do meio líquido um tempo atrás. sensibiliza demais a fragilidade dos meus nervos

faz-me crer numa paz que não existe. relembra ou cria amores. ondeia. embala a vida

tal qual um barco de madeira leve. só feito para brincar na margem. por crianças.

não posso dar-me ao luxo de brincar. não. porque dói nos joelhos-da-alma cada queda

mas o apelo da água é mais forte. aproximo-me quase até me molhar. cada salpico toca no meu sangue

subitamente soa uma harpa antiga no meu cérebro. cânticos tão esquecidos quanto vivos entoam em redor

e entro enfim na onda a aquecer-me do frio.


com medo ou não de amar eu volto ao rio

terra toda

Storm-Oil On Canvas By Nicoleta Bida

a tempestade há. tem aroma tem cor. vibrações invisíveis

ondulações violentas de ar. azuis-negro no queixume das aves

que se afastam da costa ou da montanha. que se afastam porque

têm outras penas a poupar. sem ter de voar as penas da tempestade

que sentem longe. longe ainda. no odor. porque também vem no vento

o aroma a lágrimas sem sal. pairando. acumulando-se antes de desabarem

em aguaceiro convulsivo. como o choro gigante de um deus muito distante


distante e a aves sabem-no. nós é que não. nós é que esquecemos

que toda a natureza é a mesma matéria cuspida pela mesma boca

no dia da grande explosão. da grande fúria quente desse deus



e se houver uma inspiração. fria. longa. imensa. devorante

que nos sugue para o centro de um infinito bocejo. ao contrário

e deus virar as costas à terra toda. por cansaço de nós?

e lá passaram

madalena pestana - auto retrato

cinquenta e nove anos a olhar. de frente.

até Já.

“Pretends to Be Free” by Caroline Torres

do processo de estatificação

by Blancoperfecto

era tão óbvio que o tempo viria.

o tempo de ser estátua que ninguém quer no meio da praça mas alguém lá colocou em dia menos inspirado.

sentia-se nos gestos. na ausência de ouvir. no facto de ignorar. afinal quem fala com uma estátua a não ser um doido ou um bêbado à noite?

sentia-se. eu sentia. só me faltava a hora. mas ela vem aí, com uma espécie de aviso prévio.

(primeiro quase ceguei. depois parti um dedo - corrijo, parti um dedo porque quase ceguei e não consegui tratá-lo a tempo de não ter de o operar para o curar - . não o curei. dói. me. com o frio que veio de repente. isto é humano. isto é viver de gente. )

mas. uma estátua de dedo partido é ainda mais inestética no meio das plantas novas do jardim..

primeiro há que arranjar lugar para a arrumar. depois... bem depois de encontrada a prateleira aonde não se veja, para que não se sinta nem se oiça (mas ouvir uma estátua? lá está a minha cabeça a fugir para a loucura. Deus me ajude!). há que referir o dedo deformado e a ausência no jardim de uma imprescindível redecoração. afinal é tão necessária uma estátua novinha em folha para substituir aquela!

e assim segue o caminho, um pouco mais lento, de saber como se atira para a reciclagem uma estátua.

convém que não pareça lixo, ainda que o seja. convém um bom pretexto, não que seja preciso, mas parece bem... quem sabe serve o nome maldito ou não de quem lhe deu para a esculpir?

há sempre uma maneira. que neste mundo admirável, sempre bastou querer para conseguir.

quando eu contar o fim verão se a previsão era falta de senso ou... senso a mais e atempado.

em todas as coisas é só ler os sinais e a mudança deles e ... qualquer um é adivinho.

podem acreditar.

o vestido

James Martin Oliver Wardell

as palavras insistem em não me abandonar.

perseguem-me como a terra segue o sol mas sem carência disso

por pura crueldade.


deito-me rio e acordo no Mar

mergulho e ergo-me ao lavar-me delas.

pois se as não sei usar para que me seguem e se colam à pele como um vestido velho?

se ao menos fossem estrelas...

pausa breve na Pausa

imagem at mg.scoop.co.nz

para mim o Amor morreu há muitos anos já. ainda falo dele como se o vivesse

ou fui eu que morri e me recuso. por teimosia. a acreditar na morte (minha para o Amor)?

pausa sem termo certo

image from imageshack.us.

há tempos para tudo na vida

para o silêncio sobretudo. até na escrita

gargalhada

foto de madalena pestana

as minhas raízes estão na Terra

em cima __ à superfície __ cruzam-se. como riachos

correntes de uma fonte de sede interminável


têm que descer fundo. encontrar __ dentro à mãe __ os rios

___ quem sabe se diferentes... ___

que as hão-de saciar.

no topo __ os ramos riem

riem pela manhã

ao primeiro sopro de brisa ou raio de sol

que lhes faça rumorejar as folhas


uma ou outra ave conhece já __ de cor

esse riso de árvore antiga que sacode a poeira da dor

de ter de estar exposta. à superfície. sem defesas aparentes

mas que são as raízes senão a força que mantém uma árvore de pé?


as aves. uma ou outra. acenam-lhe com o canto

cresce o dia!

___ o mundo suporta os pés dos homens sobre ele ___

enquanto a árvore ri ___ como um abrigo acolhe ___ a quem passar

raízes atravessando o coração da Terra

até à água. a benção. a vida. a paz.

reprodução do riso

liquefeita forma do amor

estas minhas premunições

levam-me a minutos de silêncio antes da Hora...

foto de madalena pestana

Os Anjos dos modelos voluntários acompanham agora o Jaime na última e desconhecida caminhada.

Obrigada Jaime. :)

Intervalo

foto de madalena pestana

a coroa fóssil

escondi-me. com silêncios de ave. tanto tempo

já nem corria rios. ouvia-os só. ali ficava. parada. como o medo

esperava a palavra. (outros esperam o pão)

contemplava a jóia. a única que queria vislumbrar

havia uma árvore. recordo. conhecia-me bem e ao meu olhar___ te

não cansei. não me canso se acredito o que sinto

a árvore. essa sim. envelheceu primeiro e a dizer-me: - vai. não vale a pena

certo só tens a morte. vive a vida.

hoje a árvore é um tronco. azul. a destacar-se de outras árvores

caídas no caminho dos rios imparáveis

onde estará a coroa que criei para ti e não quiseste usar?

não sei. nem porque perguntei. fossilizou talvez

é tempo de seguir. de voltar a nadar




fotos de madalena pestana

bom dia

by TYLER C.GORE

se não entendeste o que quis dizer até agora. olha a minha mão

o tempo gasta-se. a memória. essa é a chave de todos os segredos

segue-me no outono

piso outonos. sonoros. resmalhantes

todas as folhas de papel já escritas amarelaram. como a minha pele

enrugaram

ao sol de muitos verões quentes de vida alucinante. alucinada

alucino________ a verdade de sorver cada gota restante

vida________ a minha. única. irrepetível

gotas. as do suor de estar atento a cada som. a cada asa vibrante

do vento________ onde te encontro. te repetes

meu tronco. minha força. meu segredo

minha esperança maior que deus quando chegar o medo

"Pai. porque me abandonaste?" - disse um Homem a um deus morto

entendo. mas família só sei de chamar Mãe, à Terra

e do teu último-recente olhar. que vi. silencioso. absorto

fixo em mim. meu amor. outono da minha ressurreição

antes do pó.


fotos de Madalena Pestana

Intervalo.

Le dernier repas
by Jacques Brel

A mon dernier repas
Je veux voir mes frères
Et mes chiens et mes chats
Et le bord de la mer
A mon dernier repas
Je veux voir mes voisins
Et puis quelques Chinois
En guise de cousins
Et je veux qu'on y boive
En plus du vin de messe
De ce vin si joli
Qu'on buvait en Arbois
Je veux qu'on y dévore
Après quelques soutanes
Une poule faisane
Venue du Périgord
Puis je veux qu'on m'emmène
En haut de ma colline
Voir les arbres dormir
En refermant leurs bras
Et puis, je veux encore
Lancer des pierres au ciel
En criant : "Dieu est mort !"
Une dernière fois

A mon dernier repas
Je veux voir mon âne
Mes poules et mes oies
Mes vaches et mes femmes
A mon dernier repas
Je veux voir ces drôlesses
Dont je fus maître et roi
Ou qui furent mes maîtresses
Quand j'aurai dans la panse
De quoi noyer la Terre
Je briserai mon verre
Pour faire le silence
Et chanterai à tue-tête
A la mort qui s'avance
Les paillardes romances
Qui font peur aux nonnettes
Puis je veux qu'on m'emmène
En haut de ma colline
Voir le soir qui chemine
Lentement vers la plaine
Et là, debout encore
J'insulterai les bourgeois
Sans crainte et sans remords
Une dernière fois

Après mon dernier repas {x2}
Je veux que l'on s'en aille
Qu'on finisse ripaille
Ailleurs que sous mon toit
Après mon dernier repas
Je veux que l'on m'installe
Assis seul comme un roi
Accueillant ses vestales
Dans ma pipe, je brûlerai
Mes souvenirs d'enfance
Mes rêves inachevés
Mes restes d'espérance
Et je ne garderai
Pour habiller mon âme
Que l'idée d'un rosier
Et qu'un prénom de femme
Puis je regarderai
Le haut de ma colline
Qui danse, qui se devine
Qui finit par sombrer
Et dans l'odeur des fleurs
Qui bientôt s'éteindra
Je sais que j'aurai peur
Une dernière fois.

http://pt.wikipedia.org/wiki/Jacques_Brel

a fábula

photo at i190.photobucket

uivo desesperado.

a animal acossado até o som do vento faz tremer

apela aos seus. de longe. mas que espécie se ocupa hoje dos que vão tombar?

isso era em outros tempos. eram outras as feras

outros os caçadores. outras esperas...

fawn National Geographic

não esta espera porque agora vivo

presa fácil até do teu olhar que fere

pela indiferença que me atravessa inteira

defendo-me da dor. enrodilhando-me no próprio corpo

tu segues os caminhos do teu dia

o animal que sou respira. mais seguro

a mulher que em mim vive, fica só mais vazia

uivo a raiva de não saltar o muro

da minha___ assim___ inútil fantasia.

pianíssimo

Waiting For You by Renee Jinkins

a espera é um nome enrolado em tempo

tempo velho como manta de avô

a espera tem a medida de quem a vive

de tanto esperar sonho e falo contigo

fiz um poema longo que ainda me entoava ao acordar

"realidade.realidade.realidade...." pianíssimo agora - "realidade.realidade...."

entremeavas compassadamente - "facto.facto.facto"

ao despertar só me sobrara isto. a vizinha abriu-me para o dia

com o som odioso dos sapatos que a fazem parecer um elefante em pontas

tu esfumaste-te. com outro rosto já

facto? mas que facto? se o que tenho não é mais que ilusão

terceira idade da memória de querer. de ser. de desejar

eram só 6.30 da manhã. cedo demais para o banho matinal

tarde demais para readormecer. ficou-me mais um poema por viver.

madrugadas

foto de madalena pestana

e a esta hora. descabidamente. mais uma vez me faltas

como uma pena de ave falta ao vento. para o som inaudível

de rodopiar

deus dinheiro

photo by Yuri Bonder

vejo a vida passar. nada me prende os olhos. flutuam

a verdade é um espelho envelhecido

a realidade. essa. invade-me os ouvidos sem nada ter de meu

não me movo. fumo o tempo. deixo que se consuma

só há um nome para os valores de agora. e não o digo

uso-o no essencial. se há resto, segue por outra vida fora

corre-me um rio de raiva. borbulha-me nos sonhos

já nem tu te sobrepões à força do caudal

fujo. escondo-me. como um animal

acossado pelo próprio instinto

fujo. fujo de quê? face ao valor maior eu nada sinto...

poema zero

photo by Pascal Renoux

abre-se o dia

desperto com ele. não me abro

fico em mim. com as palavras

sin.co.padas

hoje o dia abre por ti

fico-me pelo silêncio

aceno uma flor

ao sol

penso-te ______________ pão paz e terra

respiro a manhã. sem ti

abre-se o dia

uma flor

que se desfolha

nas mãos ansiosas do tempo

e uma palavra. não escrita

poema zero

parto toda

toda a vi.da______________ ainda a meio

de saber

o que é real do que vivi

sangue-corrente

Fly by Pnina Evental

solto lastros

rasgo laços

não tenho teias

nas veias

só dou saltos

não dou passos

entro a rir

nas marés cheias

marés limpas

de sargaços

marés minhas

todas braços

todas dedos

que tacteiam

o teu corpo

os teus traços

os teus olhares

que volteiam

como eu danço

nos espaços

que nos cercam

que medeiam

a realidade

do sonho

de que tenho

o cérebro cheio

mais o que quero

o que anseio

para lá dele

e me cobre

como a pele

sê o vento

vem depressa

sê o tempo

que me interessa

não deixo

vidas a meio

redemoínho

foto by Floriana Barbu

hoje não sei palavras femiminas. não. não é isso - hoje não sei palavras de escrever. a maior parte são no feminino e não é o feminino que me enreda.

adormeci num limbo de imagens neutras e sonhei toda a virilidade do mundo numa noite.

escrevo palavras soltas. masculinas. decidi. junte-as quem souber. não estou para isso. não quero. não consigo. hoje. depois da noite que sonhei.

sei escrever -

homem

outono

mar

redemoínho

sexo

volteio

suor

grito

espasmo

beijo

desejo

prazer

cansaço

sono

despertar

recomeço

mergulho

infinito...

ufff!

a ordem é do vosso livre arbítrio.

eu hoje não escrevo. sinto.

quero. é quase outono. e é no outono que eu desperto. saio do calor dormente do verão para este tempo vivo. latejante. incerto. tempo de morrer para renascer. tempo de verbos sem adjectivo.

tempo de ti.

e... paro por aqui.

ricos riscos

foto by R Dichavičius

arrisco por fim sair do escuro

acendo o dia. com o olhar mais velho mas atiçado pela vontade de viver

maior

que a antiga vontade de sair da terra para um espaço qualquer

re.encontro

outro risco. temo. anseio. sei-o

e se não for aquele que conheço?

chegou primeiro a voz. a ironia. o riso subjacente

rostos impermiáveis ao gostar

mais outra gente. sempre. tão um minuto a sós seria bom

arrisco olhar-te bem. dentro dos olhos

deixo-me a alma entrar-lhes. saio arriscada.mente a rir

não piso o risco

olho-o . meço-o

o beijo. esse. peço-o

adolescente a gostar de ser assim

foto by Pascal Renoux

noite

alma em ebulição

alívio da descrença

era verdade aquilo que sentia. posso rir alto. agora. divertida

deito-me. lembro. quero


deixo-te. é o costume. a minha mão estendida...

violência de onda ao Vento

wave-ocean-blue-sea-water-white-foam-photo

manhã. cedo demais para quem se deitou tarde e não pode ainda trabalhar. manhã. cedo demais. ergui-me com violência de onda, da cama onde dormia.

- a tensão ocular. cuidado!- a consciência a querer falar comigo. a consciência. tonta. devia já conhecer-me melhor.

é só o vento. disse à minha cadela que não estava. hábitos.

é o Vento. disse a mim própria e deitei-me depois de olhar as horas.

dormi o quanto pude. depois disso. dormi ao som do vento. das obras. das crianças do jardim infantil que dá para o meu quarto. dormi?

dormi.

image by Finch Yelliott

a tua mão no meu ombro. a minha mão sobre ela - é quanto lembro - a tua angústia - eu vou sair daqui! ninguém aqui me quer. - a tua angústia tinha som da minha. não era a minha.

- não pode. não pode. e eu? não conto?

- contas. mas é a hora de ir.

caminhávamos. um corredor afunilado. um corredor prisão. havia gente atrás. de ti. de mim só tu.

a minha mão sobre a tua. no meu ombro. começou a aquecer. acordei com dor de queimadura. a mão estava erguida na certa direcção.

fora da roupa. exposta. toquei-a. ardia. como se uma febre a tivesse acometido.

àquela mão. à mão que te tocara.

não voltei a dormir.

o que é que foi verdade neste sonho?

eu.

e a tua mão sobre a minha couraça?

falta-me um livro

image by Konzerthaus Dortmund

tantos livros já li. quase quantos esqueci. não minto. os livros são como as pessoas que passam por nós. às vezes nem as ouvimos. fixamos o olhar nelas e deixamos correr o fluxo de sons que trazem dentro.

depois despedimo-nos. com pressa e cansaço e seguimos em frente.

sacudindo a cabeça a atirar para fora dela uma vida assim, absurdamente, recebida .
o mesmo fiz. faço. com os livros que me são alheios ao sentir.

abro-o duas três vezes e não me prende mais do que o olhar. é a hora de o por de lado e dizer alto - este fica para a reforma. já está comprado e sempre há-de ser melhor que ler jornais na pastelaria da esquina.

sou esquisita em leitura. ou burra. mais por aí. se não entendo o que leio salto fora.

quero lá saber se o erudito que escreveu aquilo ganhou todos os prémios. quem sabe o nobel mesmo. se não entendo... não está em português.

isto tudo porquê?

ah. é que me faz falta um livro à antiga. escrito a sangue. um livro com as letras mais espessas que todos os aparos de canetas ou teclados de computador.

um livro que...

um livro música que sangre pelo meu diapasão de intensidade. de dor e... a tal palavra que não escrevo.